Bienvenido año, bienvenido! 16 hrs... sigue siendo 7

Siete, mil novecientos ochenta. Inicio de un noviembre que sigue fabricándose desde un febrero dos...

Ser

A sabiendas de mis genes

A sabiendas de mi cultura

A sabiendas de las circunstancias

A sabiendas de este siglo

Ser siendo

Entre los tiempos

Entre los sueños

Nadando entre las contradicciones

Renaciendo a mis antepasados

Respirando junto a mis presentes...

Ser siendo sin dejar de ser

Mientras cambia el cuerpo

Mientras transmuta el pensamiento

Mientras mueren y florecen los deseos

Mientras me desaparecen las realidades

Mientras bombardea el deber ser

Mientras afirmo y niego

Con nada que perder

Que siga el gusto melodioso, vida,

por conocerte conociéndome

despojándote despojándome

al crearte recreándome

surgiendo y desapareciendo...

Instante tras instante.

"Feliz mi año

mi camino

en la vida

más allá de la vida"

Muerte del hombre

Alí Chumacero

Si acaso el ángel desplegara
la sábana final de mi agonía

y levantara el sueño que me diste, oh vida,
un sueño como ave perdida entre la niebla,
igual al pez que no comprende
la ola en que navega
o el peligro cercano con las redes;
si acaso el ángel frente a mi dijera
la ultima palabra,
la decisión mortal de mi destino
y plegando las alas junto a mi cuerpo hablara,

como cuando el rocío desciende lento hacia la rosa
al dar el primer paso la mañana,
ya miraría en mi sangre
el negro navegar, la noche incierta,
el pájaro que sufre sin sus alas
y la más grave lentitud: la muerte.
Aun cerca de la íntima agonía
estás, oh muerte, clara como espejo;
más abierta que el mar,
más segura que el aire que entró por la ventana,
más mía y más ajena

por mi sangre y mis brazos
en esta soledad.
Estás tan fértil como niño

que, angustiado, llora antes de ser,
entre la sangre siendo
y por la piel más vivo que la piel;
te llevo como árbol, tierra y cauce,
y eres la savia pura,
la flor, la espuma y la sonrisa,

eres el ser que por mi sangre es
como la estrella última del cielo.

Si acaso el ángel sigiloso
abriera la ventana
te miraría salir interminablemente

como un tiempo cansado
hacia su sombra vuelto,
como quien frente al mundo se pregunta:
¿En qué lugar está mi soledad?

Si acaso el ángel me mirara,

abierta ya la niebla de mi carne,
sin nubes, sin estrellas,
sin tiempo en que mecer la luz de mi agonía,
encontraría tan sólo a ti, oh muerte,
llevándome a tu lado, fiel;
te encontraría tan sola a ti, sin mí,

ya sin cuerpo ni voz,
sin angustia ni sueños,
te hallara entonces pura, oh muerte mía.